CARLOS VOGT - A Bela e a Fera

A Bela e a Fera

Carlos Vogt  

Linguista e poeta, nasceu em Sales Oliveira (SP) no dia 6 de fevereiro de 1943.

Quando o pobre pai - que era rico e ficou pobre -

arrancou a rosa do jardim daquele misterioso palácio,

rosa vermelha encarnada para a filha mais nova e querida,

a gota de sangue que há em cada poema

tingiu-lhe a mão, os espinhos que espetavam a mão,

e a mão que agarrada aos espinhos

transformava aos poucos seu braço-membro em braço-rosa.

Nesse instante, sem que soubesse de onde, nem como, nem por quê,

surgiu-lhe no peito a dor habitual dos grandes abandonos:

tinha diante de si a rosa de sangue transtornada em fera,

e a fera em solidão.

Era uma fera terrível, lamentosa de queixumes quase humanos,

que, às vezes, numa voz de bicho,

outras, numa voz de homem,

prometia promessas de quem tem a propriedade de ser bicho-homem,

e ameaçava castigos só imagináveis na imaginação de um homem-bicho.

O monstro-bicho, o bicho-homem, o homem-monstro e o monstro-fixo

trouxeram para a fera a filha mais nova e querida que era Bela;

as irmãs também bonitas, mas ciumentas e feias só pelos ciúmes,

gostaram, como muitas outras de outras histórias de irmãs novas e velhas,

que a delicada menina preferida dos zelos e dos cuidados de seu velho pai,

- antigo mercador falido por ganância no antigo deserto das sombras imperiais -,

gostaram, pois, como dizia, que a doce, terna e meiga humanidade da criança

fosse entregue à sanha e ao apetite - assim pensavam -

da fera bruta, da feroz brutalidade do ódio cego da estranha criatura.

Contudo, a menina que rapidamente na viagem se tornava em moça,

e a moça que empurrava o corpo para ser mulher

logo aprenderam que a ferocidade do monstro e a monstruosidade da fera

eram muito menos do que algo em si - uma essência ou uma substância -,

e muito mais o termo de uma relação, um ser não-ser, uma carência,

alguém - se dizê-lo não for contraditório -

feito não da monstruosidade da fera que de fato mostra,

mas da triste humanidade ausente do homem que não era.

A menina-moça, à força de querer-lhe a natureza fazê-la outra,

primeiro veio-lhe o reconhecimento, depois, a compreensão

de que o destino a pusera não só no fluxo de sua própria vida,

mas na vida dos símbolos que sempre andam solidários na alheia solidão.

No dia em que sentiu vontade de voltar à sua velha casa,

deixou-lhe a fera consentida em dramas de grandes perdas e sofrimentos;

as irmãs invejosas também sofreram o desalento de ver a bela irmã mais nova

viva, livre - assim pensavam, sem perceber-lhe a alma cheia de tormentos.

O pai envelhecido mais que antes pediu-lhe que ficasse,

mas ela decidida ouviu ao longe a voz com que de hábito a fera a chama,

a chama que da vida, da triste vida ambígua, da fera se acabava.

Abalada em sustos, por muito pouco não ficou em casa, cheia de saudades da mãe,

que não conhecera;

se ali ficasse aninhada nos segredos do pai e no ódio das outras filhas,

suas irmãs,

dizem que seu destino seria sempre ficar entre:

não ser menina, ser quase moça, não ser mulher.

Porém, decidida e corajosa, como dizia, e como de fato era feito seu caráter,

espantou-se do torpor e célere correu por serras, fantasias, vales e desterros:

foi sendo atriz da própria personagem,

fugiu do instante oco em que o acerto se confunde em erros,

fez-se narrador de seu próprio texto.

Quando chegou à terra em que seu pai quase sem querer desatou-lhe o nó da vida,

ao apanhar a rosa para dedicá-la à delicada filha dona de seus zelos,

viu, num canto do jardim, junto aos roseirais, que a fera, exaurida em suspiros,

soluçava fundo:

era uma figura imponente como um fero monte de plagas tormentosas,

era grotesco o choro deste homem-monstro sucumbindo em rosas.

Entre a repulsa, a piedade, o horror, o amor e o medo,

beijou-lhe a fronte que desfalecia em suores frios,

o que foi bastante para o desencanto:

tinha diante de si um belo príncipe vulgar qualquer.

Assim, acabou-se a história:

do intervalo de ser quase uma e não ser nunca outra,

a menina-moça, pela fera dúbia, pelo pai querido, pela mãe ausente, pelas irmãs cruéis,

transformou-se em rosa, rosa de sangue, que se fez mulher.

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