Os Ninguéns - Eduardo Galeano

Tarsila do Amaral - 'Operários'

Os Ninguéns

Eduardo Galeano

As pulgas sonham com comprar um cão, e os ninguéns com deixar a pobreza, que em algum dia mágico a sorte chova de repente, que chova a boa sorte a cântaros; mas a boa sorte não chove ontem, nem hoje, nem amanhã, nem nunca, nem uma chuvinha cai do céu da boa sorte, por mais que os ninguéns a chamem e mesmo que a mão esquerda coce, ou se levantem com o pé direito, ou comecem o ano mudando de vassoura.

Os ninguéns: os filhos de ninguém, os donos de nada.
Os ninguéns: os nenhuns, correndo soltos, morrendo a vida, fodidos e mal pagos:
Que não são, embora sejam.
Que não falam idiomas, falam dialetos.
Que não praticam religiões, praticam superstições.
Que não fazem arte, fazem artesanato.

Que não são seres humanos, são recursos humanos.
Que não tem cultura, têm folclore.
Que não têm cara, têm braços.
Que não têm nome, têm número.
Que não aparecem na história universal, aparecem nas páginas policiais da imprensa local.
Os ninguéns, que custam menos do que a bala que os mata.

*               *               *

Em  “O livro dos abraços”. tradução Eric Nepomuceno. Porto Alegre: L&PM, 2002

Viver sem medo - Eduardo Galeano

Eduardo Galeano

VIVER SEM MEDO

Eduardo Galeano

Se você ama, terá AIDS;

Se fuma, terá câncer;

Se respira, terá contaminação;

Se bebe, terá acidentes;

Se como terá colesterol;

Se fala, terá desemprego;

Se caminha, terá violência;

Se pensa, terá angústia;

Se duvida, terá loucura;

Se sente, terá solidão

Para ter fôlego é preciso ter desalento;

Para se levantar tem que  saber cair;

Para ganhar tem que saber perder.

E temos que saber que assim é a vida,

e que você cai e se levanta muitas vezes.

Alguns caem e não se levantam nunca mais,

geralmente os mais sensíveis,

os mais fáceis de se machucar,

as pessoas que mais dor sentem ao viver.

Os mais sensíveis são mais vulneráveis.

Em contrapartida, esses que se dedicam a atormentar

a humanidade têm vida longuíssima, não morrem nunca.

Porque não têm uma glândula, que na verdade, é bem rara

que chama consciência,

aquela que nos atormenta pelas noites.

Acho que o exercício de solidariedade,

quando se pratica de verdade, no dia a dia,

é também um exercício de humildade

que ensina você a se reconhecer nos outros

e a reconhecer a grandeza escondida nas coisas pequeninas.

O que implica denunciar a falsa grandeza nas coisas ‘grandiosas’.

*            *            *

Notinha: O grifo é meu

EDUARDO GALEANO - Outro músculo secreto

Outro músculo secreto 

Eduardo Galeano – In: “O livro dos abraços”

Nos últimos anos, a Avó estava se dando muito mal com o próprio corpo. 
Seu corpo, corpo de aranhinha cansada, negava-se a segui-la. — Ainda bem que a mente viaja sem passagem — dizia. 
Eu estava longe, no exílio.

Em Montevidéu, a Avó sentiu que tinha chegado a hora de morrer. 
Antes de morrer, quis visitar a minha casa com corpo e tudo. 
Chegou de avião, acompanhada pela minha tia Emma.

Viajou entre as nuvens, entre as ondas, convencida de que estava indo de barco; e quando o avião atravessou uma tempestade, achou que estava numa carruagem, aos pulos, sobre a estrada de pedras. 
Ficou em casa um mês. 
Comia mingaus de bebê e roubava caramelos. 
No meio da noite despertava e queria jogar xadrez ou brigava com meu avô, que tinha morrido há quarenta anos. 
Às vezes tentava alguma fuga até a praia, mas suas pernas se enroscavam antes que ela chegasse na escada. No final, disse: 
— Agora, já posso morrer.

Disse que não ia morrer na Espanha. 
Queria evitar que eu tivesse a trabalheira burocrática, o transporte do corpo, aquilo tudo: disse que sabia muito bem que eu odiava a burocracia. 
E regressou a Montevidéu. 
Visitou a família toda, casa por casa, parente por parente, para que todos vissem que tinha regressado muito bem e que a viagem não tinha culpa. 

E então, uma semana depois de ter chegado, deitou-se e morreu.
Os filhos jogaram as suas cinzas debaixo da árvore que ela tinha escolhido. 

Às vezes, a Avó vem me ver nos sonhos. Eu caminho na beira de um rio e ela é um peixe que me acompanha deslizando suave, suave, pelas águas.

*            *            *

EDUARDO GALEANO - O mar

Diego não conhecia o mar.

O pai, Santiago Kovadloff, levou-o para que descobrisse o mar.

Viajaram para o Sul.

Ele, o mar, estava do outro lado das dunas altas, esperando.

Quando o menino e o pai enfim alcançaram aquelas alturas de areia, depois de muito caminhar, o mar estava na frente de seus olhos.

E foi tanta a imensidão do mar, e tanto o seu fulgor, que o menino ficou mudo de beleza.

E quando finalmente conseguiu falar, tremendo, gaguejando, pediu ao pai:

- Me ajuda a olhar!

*            *            *

Eduardo Hughes Galeano

jornalista e escritor uruguaio (Montevidéu, 3 de setembro de 1940)