CECÍLIA MEIRELES - CANTIGA OUTONAL

Cantiga Outonal

Cecília Meireles

Outono. As árvores pensando ...

Tristezas mórbidas no mar ...

O vento passa, brando ... brando ...

E sinto medo, susto, quando

Escuto o vento assim passar ...

Outono. Eu tenho a alma coberta

De folhas mortas, em que o luar

Chora, alta noite, na deserta

Quietude triste da hora incerta

Que cai do tempo, devagar ...

Outono. E quando o vento agita,

Agita os galhos negros, no ar,

Minha alma sofre e põe-se aflita,

Na inconsolável, na infinita

Pena de ter de se esfolhar ...

*        *        *

Em  'Nunca Mais e Poema dos Poemas'

Carmel A-Cappella - Vivaldi - The four seasons - The spring כרמל א-קפלה

Maravilhaaaa! Hoje é dia de receber coisas lindas! Incrível como, no mesmo dia, outra amiga - a Talma - me envia, também por e-mail, este vídeo. Estou lisonjeada com tanto agrado. Obrigada, amigas de verdade!

How can i go on _ FREDDIE MERCURY & MONTSERRAT CABALLÉ

Fica linda a junção das duas vozes, não?

"A MAN'S WORLD James Brown & Pavarotti

Gosto muito quando se juntam cantores eruditos e cantores populares.

ARTUR DA TÁVOLA - AMOR MADURO

AMOR MADURO

Artur da Távola

O amor maduro não é menor em intensidade.

Ele é apenas silencioso. Não é menor em extensão.

É mais definido colorido e poetizado.

Não carece de demonstrações: Presenteia com a verdade do sentimento.

Não precisa de presenças exigidas:

amplia-se com as usências significantes.

O amor maduro tem e quer problemas, sim, como tudo.

Mas vive dos problemas da felicidade.

Problemas da felicidade são formas

trabalhosas de construir o bem, o prazer.

Problemas da infelicidade não interessam ao amor maduro.

Na felicidade está o encontro de peles, o ficar com o gosto da boca

e do cheiro do outro – está a compreensão antecipada, a adivinhação,

o presente de valor interior, a emoção vivida em conjunto,

os discursos silenciosos da percepção, o prazer de conviver,

o equilíbrio de carne e de espírito.

O amor maduro é a valorização do melhor do outro

e a relação com a parte salva de cada pessoa.

Ele vive do que não morreu, mesmo tendo ficado para depois,

vive do que fermentou criando dimensões novas

para sentimentos antigos, jardins abandonados, cheios de sementes.

Ele não pede, tem.

Não reivindica, consegue.

Não percebe, recebe.

Não exige, oferece.

Não pergunta, adivinha.

Existe, para fazer feliz.

O amor maduro cresce na verdade e se esconde a cada auto-ilusão,

basta-se com o todo do pouco. Não precisa e nem quer nada do muito.

Está relacionado com a vida e por isso mesmo é incompleto,

por isso é pleno em cada ninharia por ele transformada em paraíso.

É feito de compreensão, música e mistério.

É a forma sublime de ser adulto e a forma adulta de ser sublime e criança.

É o sol de outono: nítido, mas doce.

Luminoso, sem ofuscar.

Suave, mas definido.

Discreto, mas certo.

*        *        *

CORA CORALINA - ACEITA UM CHÁ DE JASMIM?

Aceita um chá de jasmim?

Cora Coralina

Encha um bule em forma de pássaro

com água do orvalho…

ou das tuas lágrimas.

Ponha-o em fogo brando

até que a água comece a sorrir.

Escute o suave ruído crescer

até se tornar uma gargalhada

de onda revolta.

Retire e despeje numa taça de porcelana,

suave como os fios do bicho-da-seda,

onde já repousaram as folhas do chá-de-jasmim,

colhido por virgens

no terceiro mês da Lua Brilhante.

Mexa com uma colher de porcelana vermelha

pintada de dragões.

Depois, cubra a taça com um pedacinho

de seda azul – cor do céu depois das chuvas.

Sentirá um aroma doce

como o do “Jardim das Flores que não Murcham Nunca”.

Leve a taça aos lábios

e beba devagar sete pequenos goles.

Teu corpo ficará leve como a pimeira névoa da manhã,

e então, somente então,

sentirás a felicidade suprema…

*        *        *

CECÍLIA MEIRELES - A ARTE DE SER FELIZ

A Arte de Ser Feliz

Cecília Meireles

Houve um tempo em que minha janela se abria sobre uma cidade que parecia ser feita de giz.

Perto da janela havia um pequeno jardim quase seco.

Era uma época de estiagem, de terra esfarelada, e o jardim parecia morto.

Mas todas as manhãs vinha um pobre com um balde, e, em silêncio, ia atirando com a mão umas gotas de água sobre as plantas.

Não era uma rega: era uma espécie de aspersão ritual, para que o jardim não morresse.

E eu olhava para as plantas, para o homem, para as gotas de água que caíam de seus dedos magros e meu coração ficava completamente feliz.

Às vezes abro a janela e encontro o jasmineiro em flor.

Outras vezes encontro nuvens espessas.

Avisto crianças que vão para a escola.

Pardais que pulam pelo muro.

Gatos que abrem e fecham os olhos, sonhando com pardais.

Borboletas brancas, duas a duas, como refletidas no espelho do ar.

Marimbondos que sempre me parecem personagens de Lope de Vega.

Às vezes, um galo canta.

Às vezes, um avião passa.

Tudo está certo, no seu lugar, cumprindo o seu destino.

E eu me sinto completamente feliz.

Mas, quando falo dessas pequenas felicidades certas, que estão diante de cada janela, uns dizem que essas coisas não existem, outros que só existem diante das minhas janelas, e outros, finalmente,

que é preciso aprender a olhar, para poder vê-las assim.

*            *            *

                                                             

JORGE LUIS BORGES - ARTE POÉTICA

Arte poética

Fitar o rio feito de tempo e água

e recordar que o tempo é outro rio,

saber que nos perdemos como o rio

E que os rostos passam como a água.

Sentir que a vigília é outro sonho

que sonha não sonhar e que a morte

que teme nossa carne é essa morte

de cada noite, que se chama sonho.

No dia ou no ano perceber um símbolo

dos dias de um homem e ainda de seus anos,

transformar o ultraje desses anos

em música, em rumor e em símbolo,

na morte ver o sonho, ver no ocaso

um triste ouro, tal é a poesia,

que é imortal e pobre. A poesia

retorna como a aurora e o ocaso.

Às vezes pelas tardes certo rosto

contempla-nos do fundo de um espelho;

a arte deve ser como esse espelho

que nos revela nosso próprio rosto.

Contam que Ulisses, farto de prodígios,

chorou de amor ao divisar sua Ítaca

verde e humilde. A arte é essa Ítaca

de verde eternidade, sem prodígios.

Também é como o rio interminável

que passa e fica e é cristal de um mesmo

Heráclito inconstante, que é o mesmo

e é outro, como o rio interminável.

*            *            *

BORGES, Jorge Luis. O fazedor. Tradução de Josely Vianna Baptista. São Paulo: Companhia das Letras, 2008.

LYA LUFT - "PENSAR É TRANSGREDIR"

"(...)
Somos demasiado frívolos: buscamos o atordoamento das mil distrações, corremos de um lado a outro achando que somos grandes cumpridores de tarefas. Quando o primeiro dever seria de vez em quando parar e analisar: quem a gente é, o que fazemos com a nossa vida, o tempo, os amores.  E com as obrigações também, é claro, pois não temos sempre cinco anos de idade, quando a prioridade absoluta é dormir abraçado ao urso de pelúcia e prosseguir, no sono, o sonho que afinal nessa idade ainda é a vida.
Mas pensar não é apenas a ameaça de enfrentar a alma no espelho: é sair para as varandas de si mesmo e olhar em torno, e quem sabe finalmente respirar."
...............................................................................................

Um pouco de silêncio

Nesta trepidante cultura nossa, da agitação e do barulho, gostar de sossego é uma excentricidade.
Sob a pressão do ter de parecer, ter de participar, ter de adquirir, ter de qualquer coisa, assumimos uma infinidade de obrigações.  Muitas desnecessárias, outras impossíveis, algumas que não combinam conosco nem nos interessam.

Não há perdão nem anistia para os que ficam fora da ciranda: os que não se submetem mas questionam, os que pagam o preço de sua relativa autonomia, os que não se deixam escravizar, pelo menos sem alguma resistência.
(...)
Acuados pelo relógio, pelos compromissos, pela opinião alheia, disparamos sem rumo - ou em trilhas determinadas - feito hâmsteres que se alimentam de sua própria agitação.

Ficar sossegado é perigoso: pode parecer doença. Recolher-se em casa ou dentro de si mesmo, ameaça quem leva um susto cada vez que examina sua alma.
(...)

O silêncio nos assusta por retumbar no vazio dentro de nós. Quando nada se move ou faz barulho, notamos as frestas pelas quais nos espiam coisas incômodas e mal resolvidas, ou se enxerga outro ângulo de nós mesmos. Nos damos conta de que não somos apenas figurinhas atarantadas correndo entre casa, trabalho e bar, praia ou campo.
(...)

Silêncio faz pensar, remexe águas paradas, trazendo à tona sabe Deus que desconcerto nosso. Com medo de ver quem - ou o que - somos, adia-se o defrontamento com nossa alma sem máscaras.

Mas, se a gente aprede a gostar um pouco de sossego, descobre - em si e no outro - regiões nem imaginadas, questões fascinantes e não necessariamente ruins.

(...)

Então, por favor, me deem isso: um pouco de silêncio bom para que eu escute o vento nas folhas, a chuva nas lajes, e tudo o que fala muito além das palavras de todos os textos e da música de todos os sentimentos.

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Pensar é transgredir / Lya Luft - 6ª ed. - Rio de Janeiro. Record, 2004, p.41-43

ABRAHAM LINCOLN

"Não criarás a prosperidade se
desestimulares a poupança.
Não fortalecerás os fracos se
enfraqueceres os fortes.
Não ajudarás o assalariado se
arruinares aqueles que o pagam.
Não estimularás a fraternidade humana se
alimentares o ódio de classes.
Não ajudarás os pobres se
eliminares os ricos.
Não poderás criar estabilidade permanente
baseada em dinheiro emprestado.
Não evitarás dificuldades se
gastares mais do que ganhas.
Não fortalecerás a dignidade e o ânimo se
subtraíres ao homem a iniciativa e
a liberdade.
Não poderás ajudar os homens de maneira
permanente se fizeres por eles aquilo que
eles podem e devem fazer por si próprios."

Abraham Lincoln (Hodgenville, 12 de fevereiro de 1809 — Washington, 15 de abril de 1865) foi um político estadunidense, 16° presidente dos Estados Unidos de março de 1861 até seu assassinato em abril de 1865.


E ainda disse:

"Quase todos os homens são capazes de suportar adversidades, mas se quiser por à prova o caráter de um homem, dê-lhe poder."

FERNANDO PESSOA - Segue teu destino... (Ricardo Reis)

Segue o teu destino,

Rega as tuas plantas,

Ama as tuas rosas.

O resto é a sombra

de árvores alheias.

A realidade

Sempre é mais ou menos

do que nós queremos.

Só nós somos sempre

iguais a nós próprios.

Suave é viver só.

Grande e nobre é sempre

viver simplesmente.

Deixa a dor nas aras

como ex-voto aos deuses.

Vê de longe a vida.

Nunca a interrogues.

Ela nada pode

dizer-te. A resposta

está além dos deuses.

Mas serenamente

Imita o Olimpo

no teu coração.

Os deuses são deuses

porque não pensam.

*        *        *

   

     Ricardo Reis, 11/12-9-1916

     Fernando Pessoa, Obra Poética - Ficções do Interlúdio - Odes de Ricardo Reis

FERNANDO PESSOA (ele mesmo)

Tela de ANITA MALFATI - A Ventania

Sopra demais o vento

Para eu poder descansar...

Há no meu pensamento

Qualquer coisa que vai parar...

Talvez esta cousa da alma

Que acha real a vida...

Talvez esta cousa calma

Que me faz a alma vivida...

Sopra um vento excessivo...

Tenho medo de pensar...

O meu mistério eu avivo

Se me perco a meditar.

Vento que passa e esquece,

Poeira que se ergue e cai...

Ai de mim se eu pudesse

Saber o que em mim vai!...

*            *            *

   

Fernando Pessoa, 01-12-1914

('Cancioneiro', in Obra Poética)

"ENTREOUVIDO POR AÍ"

"Entreouvido por aí" é uma seção da Revista de Domingo do Jornal "O Globo" (nem sei se ainda continua). Recolhi algumas frases curiosas...
Acredito que sejam produção do próprio jornal, embora venham com crédito para as pessoas que - supostamente - enviaram. (Os nomes são muito suspeitos, kkkkk!!!!)





"Você não tá com frio, não?"
"Nem com frio nem com calor. Estou no meio ambiente."
Papo de duas funcionárias de um supermercado em Copacabana - (Antonia Barbosa)

"Você sabe o que é cerimônia bucólica?"
"Não."
"Nem eu. Deve ser alguma religião."
Conversa de uma cliente, que folheava uma revista, com a manicure de um salão em Botafogo - (Juliana Menezes)

"Vou tentar ser super-heroi, mas se for muito difícil vou ser médico mesmo."
Menino de 5 anos respondendo à mãe sobre o que quer ser quando crescer. - Maria Helena Schweizer

"Minha mãe não me deixa ficar com ninguém para não pegar gripe suína."
Menina de 15 anos a amigos - (Flávia Mesquita)

"Estou usando uma cinta antigordura, anticelulite, antiestrias. Em outras palavras, não consigo respirar."
Mulher desabafando com uma amiga em cerimônica de casamento na Urca - (Lester Confessor)

"Amor, tô indo cair no mar, se eu morrer afogado você fica com tudo."
"Tudo o quê? As 42 prestações do carro?"
Papo de marido e mulher no Arpoador - (Tom Leão)

"Querido, se colocarem São Pedro, Santo Antônio ou São João num cavalo, pra mim é tudo São Jorge."
Mulher evangélica para o marido católico num shopping em Nova Iguaçu - (Paulo Renato Wowô)

"As músicas da Igreja Católica ficaram bem melhores com a Renovação Climática."
Moça saindo de uma Igreja da Renovação Carismática em Magé - (Flávio Valadares)

"Elas fazem balé?"
Menino para a dona de duas poodles que usavam sapatilhas, na Tijuca - (Clícia Rocha)

"Você tem algum CD da Maria Callas?"
"Senhor, a pronúncia é Mariah Carey. Vou dar uma olhada no estoque."
Diálogo entre freguês e vendedor numa loja de discos carioca - (Leonardo Kierpel Grzybowski)

"Fora daí, que isso não te pertence mais."
Mulher para o marido na seção de bebidas de um supermercado em Rio das ostras - (Rosely Aguilera)

"Pai, esse sanduíche é dez!"
Dez nada, eu paguei R$ 14,50..."
Adolescente e pai conversando num shopping da Barra - Álvaro Santos)

"Vovô, me dá um jabuti?"
"Só posso se o Ibama permitir".
"Vô, não é Ibama, é Obama".
Conversa de avô e neta de 8 anos - (João Pedro Amora)

"O que Deus te deu você agradece. O resto você compra na Uruguaiana."
Maquiador conversando com uma cliente no salão de beleza - (Isabella Sued Leão)

"Eu não nasci, fui tirada."
Garota falando com uma amiga sobre sua timidez - (Flávia Foreque)

"Meu problema é gordura localizada. Ela deveria estar localizada em outra pessoa."
Moça no Rio Design Leblon - (Paula Taborda)

"Olha Jesus na gandaia!"
Menino de 7 anos, na casa do tio,  ao ver o quadro da Santa Ceia - (Mario Hamilton Alves)

"Você é a alma gêmea da sua mulher!"
"Claro que não! Se eu fosse a alma gêma da minha mulher seria gay, estilista e milionário."
Conversa entre amigos no centro do Rio - (Cosme Campos)

"Cabeleireiro é igual a cardiologista: você tem que confiar muito, porque ele dá um vacilo e acaba com a sua vida."
Amigas num banheiro de boate em Ipanema - (Manoela Penna)

"Ei, garçom, estão faltando 998 das mil folhas da minha sobremesa. Só vieram duas!"
Cliente do Troigros do Fashion Mall - (Vanessa Fernandes)

"Olha um ônibus cheio de ninguém!"
Menino de 4 anos ao ver um ônibus sem passageiros passar numa praça no Grajaú - (Marco Antonio Maciel)

"Estou tão preocupada com meu irmão... Depois que ele teve um PVC, nunca mais foi o mesmo."
Doméstica conversando com a patroa - (Malu Infante)                                                  

Mehta in Spain HAPPY BIRTHDAY VARIATIONS

Variações de "Parabéns a você", segundo os diversos estilos dos clássicos mais conhecidos.
Lindo, lindo!

CECÍLIA MEIRELES - CASAS AMÁVEIS



Casas amáveis

 Cecília Meirelles

Vocês me dirão que casas antigas têm ratos, goteiras, portas e janelas empenadas, trincos que não correm, encanamentos que não funcionam. Mas não acontece o mesmo com tantos apartamentos novinhos em folha?

 Agora, o que nenhum arranha-céu poderá ter, e as casas antigas tinham, é esse ar humano, esse modo comunicativo, essa expressão de gentileza que enchiam de mensagens amáveis as ruas de outrora.

Havia o feitio da casa: os chalés, com aquelas rendas de madeira pelo telhado, pelas varandas, eram uma festa, uma alegria, um vestido de noiva, uma árvore de Natal.

As casas de platibanda expunham todos os seus disparates felizes: jarros e compoteiras lá no alto, moças recostadas em brasões, pássaros de asas abertas, painéis com datas e monogramas em relevos de ouro.
Tudo isso queria dizer alguma coisa: as fachadas esforçavam-se por falar. E ouvia-se a sua linguagem com enternecimento.
Mas, hoje, quem se detém a olhar para rosas esculpidas, acentos, estrelas, cupidos, esfinges, cariátides?
Eram recordações mediterrâneas, orientais: mitologia, paganismo, saudade. (Que quer dizer saudade? E para que e o que recordar?)

Os jardins tinham suas deusas, seus anões possuíam mesmo bosques, onde morariam ecos e oráculos; e pequenas cascatas, pequenas grutas com um pouco d'água para os peixinhos. Possuíam canteiros de flores obscuras - violetas, amores-perfeitos - para serem vistas só de perto, carinhosamente, uma por uma, de cor em cor. (Hoje, estes ventos grandiosos apagam tudo.)
E, lá dentro, as casas tinham corredores crepusculares, porões úmidos, habitados por certos fantasmas domésticos, que de vez em quando se faziam lembrar, com seus pálidos sopros, seus transparentes calcanhares, suas algemas de escravidão.
As famílias abrigavam cortejos de mortos. E havia as clarabóias. Luz como aquela? Nem a do luar! - uma suavidade de cinza e marfim, a maciez da seda, o fulgor da opala.

As casas eram o retrato de seus proprietários. Sabia-se logo de suas virtudes e defeitos. Retratos expostos ao público: nem sempre simpáticos, mas geralmente fiéis. Agora, os andaimes sobem, para os arranha-céus vitoriosos, frios e monótonos, tão seguros de sua utilidade que não podem suspeitar da sua ausência de gentileza.

Qualquer dia, também desaparecerão essas últimas casas coloridas que exibem a todos os passantes suas ingênuas alegrias íntimas - flores de papel, abajures encarnados, colchas de franjas - e cujas risonhas proprietárias têm sempre um Y no nome, Yara, Nancy, Jeny...

Ah! Não veremos mais essas palavras, em diagonal, por cima das janelas, de cortininhas arregaçadas, com um gatinho dormindo no peitoril. Afinal, tudo serão arranha-céus. (Ninguém mais quer ser como é: todos querem ser como os outros são.)

E eis que as ruas ficarão profundamente tristes, sem a graça, o encanto, a surpresa das casas que vão sendo derrubadas. Casas suntuosas ou modestas, mas expressivas, comunicantes.
Casas amáveis.

*            *            *

AFFONSO ROMANO DE SANT'ANNA

Carta aos Mortos

Affonso Romano de Sant'Anna

Amigos, nada mudou

em essência.

Os salários mal dão para os gastos,

as guerras não terminaram

e há vírus novos e terríveis,

embora o avanço da medicina.

Volta e meia um vizinho

tomba morto por questão de amor.

Há filmes interessantes, é verdade,

e como sempre, mulheres portentosas

nos seduzem com suas bocas e pernas,

mas em matéria de amor

não inventamos nenhuma posição nova.

Alguns cosmonautas ficam no espaço

seis meses ou mais, testando a engrenagem

e a solidão.

Em cada olimpíada há recordes previstos

e nos países, avanços e recuos sociais.

Mas nenhum pássaro mudou seu canto

com a modernidade.

Reencenamos as mesmas tragédias gregas,

relemos o Quixote, e a primavera

chega pontualmente cada ano.

Alguns hábitos, rios e florestas

se perderam.

Ninguém mais coloca cadeiras na calçada

ou toma a fresca da tarde,

mas temos máquinas velocíssimas

que nos dispensam de pensar.

Sobre o desaparecimento dos dinossauros

e a formação das galáxias

não avançamos nada.

Roupas vão e voltam com as modas.

Governos fortes caem, outros se levantam,

países se dividem

e as formigas e abelhas continuam

fiéis ao seu trabalho.

Nada mudou em essência.

Cantamos parabéns nas festas,

discutimos futebol na esquina

morremos em estúpidos desastres

e volta e meia

um de nós olha o céu quando estrelado

com o mesmo pasmo das cavernas.

E cada geração , insolente,

continua a achar

que vive no ápice da história.

*        *        *

DIA DA POESIA...DIA DE DRUMMOND

Ao Amor Antigo

                Carlos Drummond de Andrade

O amor antigo vive de si mesmo,

não de cultivo alheio ou de presença.

Nada exige nem pede. Nada espera,

mas do destino vão nega a sentença.

O amor antigo tem raízes fundas,

feitas de sofrimento e de beleza.

Por aquelas mergulha no infinito,

e por estas suplanta a natureza.

Se em toda parte o tempo desmorona

aquilo que foi grande e deslumbrante,

a antigo amor, porém, nunca fenece

e a cada dia surge mais amante.

Mais ardente, mas pobre de esperança.

Mais triste? Não. Ele venceu a dor,

e resplandece no seu canto obscuro,

tanto mais velho quanto mais amor.

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HOJE É O DIA DA POESIA

Com Drummond, aprendi:

"Eu sou muito pobre..."
"Tenho duas mãos e o sentimento do mundo..."
"Não faça versos sobre acontecimentos..."

E muito, muito mais.

Le Cigne (O Cisne) - C.CamilleSaint-Säens

Esta é a coreografia clássica que o jurado citou na apresentação do rapaz John Lennon da Silva.

"Se ela dança,eu danço" - SBT

Está havendo uma "leve" confusão em relação a um vídeo que recebi e repassei por e-mail.

Seguinte: uma amiga me enviou um vídeo do programa "Se ela dança, eu danço", do SBT. Um rapaz de 20 anos - John Lennon da Silva - se apresenta para dançar uma coreografia própria com a música "Le Cigne" música que é parte de uma peça chamada "Carnaval dos animais" , de Charles Camille Saint-Säens (recomendo uma ida ao Google). Pois bem, não sei o que aconteceu e algumas pessoas vieram me perguntar - também não sei por que perguntar a mim! (rsrsrsrs) - se era uma parte do ballet "O lago dos cisnes", coreografia com música de Tchaikowski.
Que eu saiba, são duas peças diferentes até com relação à época de sua criação. (Google novamente, por favor).


Por outro lado, penso que essa confusão se deva também ao filme "O Cisne Negro", premiado com Oscar, e que narra a história de uma bailarina clássica etc. etc. Sei lá, deve ser isso que confundiu o povo. Vai saber...
Mas nada disso importa. O que eu gostaria de comentar é o vídeo do rapaz. Emocionante não apenas pela escolha da música (lindíssima, podem conferir) mas principalmente pelas circunstâncias: o rapaz se apresenta de maneira muito simples, vestindo roupas comuns aos jovens de 20 anos: em suas próprias palavras, "roupa do cotidiano" e diz que a dança é muito importante para ele e que deseja ser reconhecido como um grande dançarino. Acrescenta que a questão da roupa não importa pois veio mostrar seu trabalho. Já achei maravilhoso.
Em seguida, faz sua apresentação com movimentos de "street dance" que fez até o jurado "durão" do programa - todo programa de júri tem que ter um chato - se emocionar até às lágrimas.
Dispensando a palhaçada do programa, minha emoção foi ver um jovem se interessar e se envolver com arte, preocupando-se em mesclar o estudo "clássico" com os padrões atuais de comportamento.
Vamos assistir ao vídeo? Vale mais do que esse meu blá-blá-blá.
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CECÍLIA MEIRELES - De que são feitos os dias...

De que são feitos os dias
Cecília Meireles

De que são feitos os dias?

- De pequenos desejos,

vagarosas saudades,

silenciosas lembranças.

Entre mágoas sombrias,

momentâneos lampejos:

vagas felicidades,

inactuais esperanças.

De loucuras, de crimes,

de pecados, de glórias

- do medo que encadeia

todas essas mudanças.

Dentro deles vivemos,

dentro deles choramos,

em duros desenlaces

e em sinistras alianças…

*        *        *

MANUEL BANDEIRA - TESTAMENTO

Testamento

Manuel Bandeira in "Estrela da Vida Inteira - Lira dos Cinquenta Anos"

O que não tenho e desejo

É que melhor me enriquece.

Tive uns dinheiros - perdi-os...

Tive amores - esqueci-os.

Mas no maior desespero

Rezei: ganhei essa prece.

Vi terras da minha terra,

Por outras terras andei.

Mas o que ficou marcado

No meu olhar fatigado,

Foram terras que inventei.

Gosto muito de crianças:

Não tive um filho de meu.

Um filho!... Não foi de jeito...

Mas trago dentro do peito

Meu filho que não nasceu.

Criou-me desde eu menino,

Para arquiteto meu pai.

Foi-se-me um dia a saúde...

Fiz-me arquiteto? Não pude!

Sou poeta menor, perdoai!

Não faço versos de guerra.

Não faço porque não sei.

Mas num torpedo suicida

Darei de bom grado a vida

Na luta que não lutei.

*        *        *

MANUEL BANDEIRA - Oração ...

Oração no Saco de Mangaratiba

Manuel Bandeira in: "Estrela da Vida Inteira - Libertinagem"

Nossa Senhora me dê paciência

Para estes mares, para esta vida!

Me dê paciência pra que eu não caia

Pra que eu não pare nesta existência

Tão mal cumprida tão mais comprida

Do que a restinga de Marambaia!...

*           *            *

MANUEL BANDEIRA - A ESTRADA

A Estrada

 Manuel Bandeira, in "Estrela da Vida Inteira - O ritmo dissoluto"

Esta estrada onde moro, entre duas voltas do caminho,

Interessa mais que uma avenida urbana.

Nas cidades todas as pessoas se parecem.

Todo o mundo é igual. Todo o mundo é toda a gente.

Aqui, não: sente-se bem que cada um traz a sua alma.

Cada criatura é única.

Até os cães.

Estes cães da roça parecem homens de negócios:

Andam sempre preocupados.

E quanta gente vem e vai!

E tudo tem aquele caráter impressivo que faz meditar:

Enterro a pé ou a carrocinha de leite puxada

por um bodezinho manhoso.

Nem falta o murmúrio da água, para sugerir, pela voz dos símbolos,

Que a vida passa! que a vida passa!

E que a mocidade vai acabar.

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É minha primeira postagem aqui, em Itatiaia. Acredito que este meu retorno ficará bem marcado com as palavras de um dos meus poetas preferidos.
Manuel Bandeira tem um tom suavemente triste, delicadamente melancólico.