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| Imagem: Arte de Quint Bucholz. |
Destroços boiam por sobre minhas águas, e eu me sinto medíocre, numa noite igualmente medíocre,
porque não me oferece as respostas que não faço, mas penso, e procuro.
Instalou-se, sem minha permissão expressa, uma Tabacaria dentro aqui desde há dias.
Já são outras manhãs, e ela não fechou ainda.
Não há mais ninguém e ela continua aberta.
Estou só, à espera... Do quê? De simples verdades,
tão simples quanto essas flores silvestres que brotam delicadamente à beira da estrada
e só o vento ao passar brinca com elas.
Ninguém mais as percebe.
Clarice, Clarice, o que faço com o meu personagem?
Não quero fantasmas camaradas.
Quero que eles arrastem correntes e soltem labaredas pelos olhos
e não sintam remorsos bobos por seus desejos de vingança.
Quero-nos poderosos e indestrutíveis.
E quando ninguém estiver vendo,
que eles sentem a um canto e chorem melancolicamente
sob a luz do luar.
E faz lua agora, uma lua imensa e prateada. Clariceana.
(Há lua aí também?)
Afastei uma telha no teto do meu quarto, que não tem forro,
e um facho de luar desce.
Fosse uma ponte, eu nem estaria mais aqui agora.
Talvez já estivesse em casa outra vez...
Meu coração está tão pequenino hoje, assim uma joaninha parada sobre uma folha,
ou um desses besourinhos que surgem do nada,
parece que brotam do ar para uma realidade exaustivamente cotidiana.
E isso é um momento que sempre me deixa perplexa - "como se soubesse a verdade".
Meu coração hoje está frágil como uma gota de orvalho pendurada num galho pequeno e solitário,
num jardim pequeno e solitário e que também ninguém repara.
Se essa gota ao menos caísse,
para que se espatifasse em minúsculas transparências.
A beleza efêmera de um instante que nunca será igual a outro instante. Isso é liberdade.
(TEL MONT)
* * *
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